Não tenho imaginação pra criar coisas que não existem de verdade.
Não! Minto.
Só tenho criatividade pra construir cenários e metáforas. Consigo até mesmo, simplificar tudo em simples cores.
Mas não conseguiria transformar uma pessoa triste em um pássaro doente, por exemplo.

Não sei escrever contos de fadas, e também não posso publicar as coisas que realmente sinto.

Não que eu me importe com as opiniões que seriam criadas, mas me preocupo com as conseqüências de quem lê e de quem se identifica com a personagem.

Não dá pra escrever livremente, é nesses momentos que vemos o peso das palavras. Poderia falar exatamente tudo, sem pensar, mas eu nunca consegui fazer isso...
Sair falando tudo que penso, não faz parte de mim. Não seria a Priscila falando.
Se me importo com alguém, vou poupá-lo de ouvir a minha opinião.
Se não me importo, apenas desprezo, mas isso é difícil de acontecer. Amo todos os que se esforçam em me conhecer.
Já que, pra eu conhecer alguém, exige muito esforço.

Mas quem é que consegue escrever contos reais, com animais ou personagens inanimados?

Posso só escrever coisas tristes, mas não sou triste o tempo todo, apenas gosto das tristezas. E há tanta beleza nelas...

Crio, pra ser, sutilmente, subentendida.
Crio, pra que as palavras cheguem até quem precise.
Crio, pra não ser sincera
Pra não ser realista
e pra transformar a dor em algo que, de tão camuflado, seja bonito.